за декабрём в неспешной белизне
по нам с тобою выпавшего снега,
среди хандры родного человека,
среди простуд на порванной струне,
до боли в резко суженных зрачках
я вывожу за строчкой строчку – знаки:
за-ра-зом-раз, хватило бы бумаги,
и топота в любимых каблучках.
что счастье есть: всего один посыл,
и тот не верен, если за чужими
дверьми – увы – на выходе простыл,
на выдохе. а, помнишь, летом жили,
по смальте выводили парой крыл:
«да будет счастье!» так с тобой решили…