Как коньяк с лаймом
после долгой, усталой дороги,
когда ноги укрыты пледом
и час неведом, и гол под конец тайма –
наши выходят вперед,
а скоро Новый год и можно ставить ёлку,
ближе к восьмому марта разберем.
Марта! Что ты должна мне сказать?
Разыщем иголку в сугробе снега?
Не смейся, я серьезно! Слезно!
Опять!
Ты для кого-то Альфа и Омега,
а он не знает, и только стучит в окно. Дождь.
Дрожь. В груди – метроном.
Иди ко мне. Небесные Пастухи
за нами следят тайно.
Словно коньяк с лаймом,
твои стихи.