Нечто
в броне из наростов и корост
выпило кровь и выдрало все до жил,
плакало: «Как же ты раньше, печальный, жил?»
и уползло, волоча скорпионий хвост,
сытое,
в логово, свитое изо лжи.
Утром проснулся – и вроде бы был убит:
ничего не болит, и ходишь не по земле.
Крылья, слегка испачканные в золе.
Сердце в груди колотит древнейший бит –
музыку,
коей тысячи тысяч лет.
Ты будешь жить, пока не уйдет токсин,
впрыснутый мантикорой тебе под смерть.
Ты у нее каждый первый – о чем скорбеть,
будешь сдыхать, утешься – не ты один
пожран любовью
и выстлал собою твердь
неба,
в котором солнце горит другим,
ждущим благословенья сгореть в любви.