Расстрига-ветер воет отходную,
Чернеет в поле стылая межа.
Я покидаю сторону родную,
Где граем кличут вороны кружа.
Тоска в душе, как острая краюха,
То царапнёт, то до крови порвёт.
Судьба, судьба - капризная старуха,
Из мест родимых гонит, вдаль зовёт.
Но уходя я не спешу проститься,
И как бы чёрный ворон ни кричал,
Я знаю, что дано мне возвратиться,
В мир стылых душ языческих начал.
