Перо в чернильнице скучает.
Роман дописан, спит поэт.
А на окне безмолвно тает
Луною отражённый свет.
Свеча погасла, запах воска
Разнёсся по избе пустой.
Изба манёхонька, неброска –
Что снял когда-то на постой.
В углу остывшая печурка,
И стол дубовый у окна.
А на кровати спит дочурка,
И с ней – любимая жена.
Здесь сквозняки качают штору,
И вьюга воет за стеной –
Стучит негромко по затвору…
В саду скулит кобель дрянной.
Вот кадка, лавочка резная,
И ковш с прозрачною водой.
Как одолела вьюга злая!
Ну, дай поэту ты покой!
Ну, не раскачивай ты ставни,
Ведь он не спал почти всю ночь.
Он дописал и озаглавил,
И в сон свой провалился прочь!
…Распогодилось с утра!
«Мне в столицу бы пора!» –
Подогнал ямщик карету
Неизвестному поэту.
Уезжал худым, сердитым –
Возвратился знаменитым!
Так вот наша жизнь проходит:
Каждый в ней себя находит.
Только нужно потрудиться,
Чтоб чего-то в ней добиться!
16.08.10г.