Алкоголь не приводит меня ни к чему хорошему.
Только к блокноту – исписанному и промокшему
Стихами и горечью выпитого,
Просочившегося из слезных желез.
Будто все позвонки мои выбиты,
Плакать от боли – уже не хватает слез.
Я пью третий день, вернее третию ночь.
Мама, кем же выросла твоя дочь?
Поэтессой и алкоголичкой.
Знаешь, все чаще мне пишут в личку,
Что им нравится такую меня читать.
А мне уже по пальцам не сосчитать,
Сколько раз я себя убила,
Заключив свои мысли в строчки -
Ведь если бы все так просто было,
Но мне кажется иногда,
Я дойду до ручки или до точки.
Прости, мама, да.