Туннели внутреннего космоса перемещают, куда хочешь ты:
В эру мезозоя или пятитысячный год.
Возможности творческого духа чрезвычайно круты:
Сквозь аттракцион чувств и желаний несёт.
Если астма душит голос, настроение окрашено меланхолией –
В уме зияют раны забытых формул,
Шею щекочет сонный паучок…
Говоришь между прочим: вот бы этот фокус лопнул,
Ибо намерения загнулись, и пафос труда промок.
Чудо искусства открывает шлюз. И вода слов, как всемирный поток –
Вновь начинает поливать душевный груз
Радостной силою, что не пришёл срок.
И микрокосм глину сознания лепит в скульптуру вечности
(не каждый день миг счастья светит). Её надо внести в порядок утопического проекта,
Чей неизвестен ход, итог.
Наверно – рок, иллюзия задета.
Не упразднится? Кто бы помог?
(22 мая 2000г.)