Шептать.
Шептать тебе ночи напролёт.
Ночи навылет. Не пули на память -- зияющие раны.
Шептать, быть с тобой.
Быть тобой.
Смотреть на тебя в зеркале, смотреть твой телевизор.
Раствориться без остатка.
Без осадка сомнений, опрометчивости.
И удаляющаяся в горизонт пара фар -- парафраз, пара фаз.
На солнце пятна. Прыщи – это не совсем страшно.
Забудь о жареном, кофе и мне: я в них.
Я в тебе – ненужная субстанция. Сублимация. Субпродукт.
Я просто… хотела сказать… написать…
Что жизнь – не так уж глупо…
Что бешусь… ревную… отвыкаю…
Отмыкаю безразличие, безропотность… спокойствие. Без «бес».
Боюсь… Странно, но как-то так…
Получается… жизнь?..
А ещё мне предлагали ответы на все вопросы.
Мне так же нужны ответы, как ласты и телескоп.
Когда-нибудь – да. Возможно. И то не обязательно.
Если мне вдруг вздорится углубиться. Вверх в том числе.
А главное – счастье. Хотя, счастье ли?
«Главное – что я ещё чую».
Я чую. Я знаю. Я знаю что.
И столько говорю про сомненья, так много, так славно.
Столько горечи и трагизма, просто пирушка театралов.
Сомнения – что сон, сонм сомов, несуразица.
Может, я карабкаюсь на Килиманджаро, чтобы очутиться в Одессе?
И вот они всякие: хорошие, злые, нетерпеливые, жадные, увлекающиеся, вздорные, вдохновленные, безумные.
Кто-то в Шамбалу, кто-то на Октоберфест. Я их знаю. Я их впитываю.
Вписываю. В строчки, графы -- разными. Наверняка не теми, какими хотят быть, казаться.
Я их глотаю глазами. Ем так, видимо.
Их невидимо. Я сыта.