Почему-то уже не легчает даже после написания стиха.
Нет, я должно быть просто слишком устала. Слишком стала пуста.
Слишком выпита и разлита по колонкам чужих новостей.
Я - работница общепита, общих мыслей и злых страстей.
Не находит коса на камень, из под камня искрится слог.
Я уже не люблю, но помню, до чего же он был высок.
А того, что приходит утром и не пишет по вечерам -
Я его до крови и плоти - так люблю, что сейчас отдам.
Забирайте и подавитесь, дорогие мои скептики и творцы,
Я давно не видела и разучилась воспринимать вас с такой гнильцы,
Это пальцы и островки, это просто безбрежный ток -
Когда не спасет тот, без кого ты бы был одинок.
Запечатайте и отправьте. У меня на исходе слова.
Если вспомните - позвоните, хоть узнайте, еще жива?
Я не просто ходячий овощ, через терку пропущенная свекла,
Это страшнее, это по-другому - я нанизана на провода.
И через сердце мое бесконечно идет электрический ватт.
Во всех моих трагедиях, конечно, никто из вас не виноват.
Я вообще бы давно замолчала и слушала тишину.
Но боюсь, что молчать устану, и тогда наконец все скажу.