А на улице-двадцать пять!
Не жары, понятно,-мороза...
Не пойду я с тобой гулять!
Мне милее Улицкой проза.
Уж прости, что такой облом!
Может, ты от обиды плачешь...
За моим замёрзшим стеклом
Слёз не видно твоих, тем паче...
Жизни катится колесо,
Всё дрянней, всё тише, и хуже...
От Улицкой погнало в сон,-
Вот посплю, да сварганю ужин.
Снова манит теплом кровать,
Ты в мой сон приходи с рассветом!
Слышь,-на улице двадцать пять!
Ну давай погуляем летом!