Все дороги ведут в МВФ,
а меня приводят к долгам.
Уехать в Швейцарию (или Туву)
и ничего не писать —
ни стихов, ни писем, ни дзуйхицу.
Ах, где моё счастье
быть не рожденным,
где мои добрые ненастья
души вожделенной?
В прошлом, в прошлом…
«Слетаются парусники в Ниццу», —
как заклинание повторяю пустую фразу...
(Лучше бы скушал мясную пиццу!)
Раньше я думал, что стих
не должен рождаться в уме,
ведь он за пределами всякой речи,
на обрыве строки, во тьме,
где мысль почти, чуть-чуть, едва…
А теперь мне всё равно,
откуда берутся слова.
Стих — это ведь только разбег,
я знаю это давно:
прыг — и тебя уже нет!
Как хорошо быть-не…
2003