Выметали избы чисто ведь и мы,
Чтобы вдруг не показаться искренними.
Наши шутки оказались исповедями,
Срикошетившими выстрелами.
Переделать в сотый раз сделанное,
Донести благую весть, только чью?
И душа теперь как яблоня - перебеленая,
А внутри так и осталась - бестолочью.