Пастель и серый карандаш
твои всегда, зима.
И, знаешь,
та пустота, порой сквозная,
во мне левее...
А гуашь,
гуашь - проталин островки,
местами выплывших субтильно,
и, завершением к картине,
ворон чернильные мазки
в тиши окна.
...И крыльев взмах,
еще хранящих цвет индиго...
А жизнь - прочитанная книга,
где иллюстрацией зима...