И когда она говорит: " мы с тобой не подходим друг другу.
я ухожу, прощай." Я в ответ лишь мычу:"угу".
Потому что мне тридцать два. Потому что я знаю - ругань
не поможет. А слова - без тебя не смогу -
я оставил в прошлом, ибо это враньё кромешное.
Да конечно смогу, тем более, что единственное моё устремление
это как у французов: пойти и найти, чёрт возьми, себе женщину,
а найдя, затащить в постель безо всякого промедления.
Но пока это только в будущем, а сейчас я стою в прихожей,
и таращусь на дверь входную, сознавая, что вновь один.
А потом являются мысли от которых спастись похоже
всё равно не удастся. И тогда я бреду среди
этих мыслей на кухню: ставлю чайник, достаю сигареты.
На душе сплошная тоска, так устал от её я цепкости.
И сижу я на кухне, пью чай, курю. И грущу дуэтом
с надоевшим и опостылевшим моим комплексом неполноценности.
10.03.09.