Ты молишься – что скрипка плачет,
Ты сетуешь – что медь поёт.
Я слышать не могу иначе:
Я, видишь, крестный вешний ход
Твой первый в жизни и последний.
Но твой лирический герой,
Я предок твой и твой наследник,
В ту ночь придуманный тобой!
Пуста в ней капля суесловья,
Но кровь воистину густа:
Когда пылала ты любовью
Неопалимого Куста…
Куда змеилась ты корнями
Божественной той "Купины".
Мы ясно-чёрным перед нами
И тёмно-красным скреплены!
Цветами мы живём – но чудо
Нас истязает до лица:
Что в окнах – нового Иуды!
Что в звёздах – нового Творца!
Пускай же скрипка чаще плачет,
И мягче, мягче медь поёт,
Когда тобою я охвачен –
Волшебным зельем - горький мёд...