Что-то зябко... Сегодня не пишется.
Почитаю стихи я чужие.
Где-то песня звучит, и мне слышится,
Как отпущены вожжи тугие
Лошадей тех, что вновь у обрыва.
(Не допел, не допил, не дожил.)
Это голос Володьки с надрывом,
С хрипотцой, из натянутых жил.
Нет его на Каретном - не встретить.
Не "гутарит" с шпаной и братвой.
Как поэта его бог отметил,
Нет, не пулей - болезнью лихой.
Но успел он, прошёл по канату.
И давно тот оборван канат.
А ему кто-то пишет кантату.
А зачем ему столько кантат?
Да, ему ведь всё меньше полвека.
И его я сумел пережить.
Ой, Володька, ты будь человеком.
Возвращайся в проклятую жизнь.
Ты пойди лучше в баньку по-белому.
Ты ж "от белого света отвык"*.
Угори, пусть тебе "угорелому
Пар горячий развяжет язык"*.
Что-то зябко! Сегодня не пишется.
Прочитал я стихи, как прожил.
Ну а песня звучит, и мне слышится
Хрипотца из натянутых жил.
* В. Высоцкий "Банька по белому".