Сами по себе стихи писались
и носились в снежной кутерьме.
Ты уехала... А мы? Остались...
на холодно-снежной Сулиме,
где слова
никак не сложить в строки,
все торчат,
как ветки на сосне.
Дни в разлуке серые,
как сроки.
Словно снег колючий по весне
холодны...
пусты необозримо
и бесцветные они, плоски.
Ненавистными мне стали зимы
да с налётом грусти и тоски.
Ты на юг махнула,
как на праздник!
(Видно уж дела мои плохи...)
Все смеются надо мной и дразнят,
мол, мужик жене, а не стихи
нужен, коли рвётся в зиму к югу,
чтоб развлечься вдоволь на брегах.
Чтоб унять мятущуюся вьюгу,
я душу свою печаль в стихах.