Я не таю' в себе ни страсти.
Ни ненависти, зла; -
В "переполненном" и "душном" зале
Я исчезну навсегда.
Я забуду про "Картину",
Что жизнью нашею звалась;
И написал ее Художник,
Чья жизнь, увы, не удалась:
Поникнут зимние "холсты",
Колючей проволокой всё стянут ветры;
И "Дыханью Жизни" прорасти
Не суждено на этом "метре".
И надса'дятся холодные ветра,
Что безжалостно вели к могиле;
Но, ничего не вымолвит она. -
О ней расскажут мраморные плиты.
Но, пламя загорается внутри,
И наступленью его нет предела;
Художник, оторвавшись от земли,
Искусством возрождает свое тело.
Полет Души принес ему стремленье!
Но, зачав тогда бесплодные мечты, -
Придался' немому он забвению,
Так не украсив "красками" холсты...
<...>
Быть замеченным иным - Искусство.
И то, что выражаешь изнутри,-
"Вымолвить" не так то просто,
Приложив "себя" к одной кисти.
Я не таю' в себе ни страсти.
Не ненависти, Зла; -
В "холодной" и "бездушной" маске
В оцепенении застыла "красота".
<Рождение красоты не превосходит рождение боли. Рождение красоты, - это и есть рождение боли>.
NS //