Поэтов стало больше, чем людей.
И это - лишь одна примета века.
Вновь в полдень, сжав фонарь в руке своей,
Ищу я не поэта – человека.
Нет, нет, я не вознёсся высоко,
Я полон ржи и мелочи, и фальши.
Мне до поэта смерть как далеко,
Ну а до человека – много дальше.
А как хотелось бы, чтоб очень, очень скоро
Всех стало поровну – и вот тогда!..
Ну а пока – ах, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
27 дек 2010
