Одет в туман, почти бесплотен,
не сфокусирован, зернист,
ты – как герои тех полотен,
чей автор – импрессионист.
Ты можешь скрыться от погони,
пройдя сквозь ситечко и сеть…
А ты пустить попробуй корни,
покрыться плотью, загустеть!
А ты попробуй стать колоссом –
бумажным, каменным, стальным.
Примером стать молокососам
и кровососам остальным.
С пудовым взглядом, с мощной шеей,
чтоб понял даже снеговик:
Поэт цветёт и хорошеет!
Поэт, по-своему, велик!
Не слушает… окутан дымом,
прозрачен, лёгок, невесом,
шевелит пальцами худыми,
вплетая строки в чей-то сон.
Точнее, сны вплетает в строки.
Точнее, вьёт такую нить,
в которой можно все восторги,
все радости соединить.
Он эту нить натянет между
вчера и завтра и на ней
сыграет мятую одежду…
надежду мятную, верней.
06.12.2010