Живёт в нас то, что кажется нам странным,
Зовёт в далёкий путь, и к ветру наклонясь -
Идём...,
Зной кажется прохладным, горячим - снег.
И жизнью опалясь, касаясь губ твоих,
то плача, то смеясь.
Я получаю точное мерило,
шагов судьбы своей, на круг свой возвратясь.
Ирине...
Ингвар Андварафорс(С)