Я выхожу из дома,
запах
морозом наполняет грудь,
и солнце, устремясь на
Запад,
свой начинает долгий путь.
Сливаясь с массами, я
в лицах
с улыбкой наполняю память,
давно уже проснулись
птицы,
что как бы радуются с нами.
Толпой единой,
как пингвины,
мы от мороза вечно прячась,
стремимся, мчимся,
в середину
пробиться, влиться сверхзадача,
чтобы успеть, чтоб только
раньше
других,
безумно обгоняя
то время, что нас держит
маршем,
друг другу в спину прислоняя.
И вот успел, догнал,
добился,
и радостно застыли стрелки,
достиг того, к чему
стремился,
и я опять в своей тарелке.