Это ли не сон -
крошево из лета,
блеск и сумасшествие металла...
Дразнит горизонт.
Плоская планета,
видимо, вращаться перестала.
Ветер прокричал
вслед: "Меня возьмите!",
космами цепляясь за попутки.
Справа у плеча
ангел мой, хранитель,
на бессменной вахте третьи сутки.
Выдумана роль
кем-то несерьезным.
Где и как призвать его к ответу?
Господи, позволь
свериться по звездам
и откорректировать разметку.
Звезды - да не те,
светят, да не ярко,
крутят в небе крохотные сальта...
Снова на хвосте
злая иномарка
цвета перегретого асфальта.