Искусственного света желтизна,
Щипля глаза, вливается в глазницы.
Минутой раньше словно наизна-
нку вывернут противным звоном сон.
Мгновение на то, чтоб опознать,
Где спаянна реальность с тем, что снится,
И выдавить в ладошку зёва стон.
И всякий звук - что в ухо долото.
За это пробуждению не рады.
И более всего не рад кото-
рый нежил тело меньше, чем восьмью
Часами, отведёнными на то.
Но и ему известно - на порядок
Ужасней пробуждение во тьму,
Когда от сна отходишь до звонка.
Снаружи мрак, внутри чернее ночи.
Тревога где-то между позвонка-
ми гонит пот. И словно сдавлен дух.
Граница сна и яви столь тонка,
Что, силясь отыскать её, бормочешь
Помешано, невнятно, полувслух.
По сути – бред шлёт пламенный привет,
Неистинную правду породив. Но
Страх искренний является при эт-
ом, утром о котором не узнать.
Не вспомнить страх, останется лишь след,
Такой, что рядом вовсе не противна
Искусственного света желтизна.