Давненько причалил к берегу
Измотанный мой корвет.
Не с целью открыть Америку
И Индию – тоже нет.
А помню насколько гордо он
В безбрежие шуровал,
И я с лучезарной мордою
Впервые крутил штурвал.
Менялись бочонки с выпивкой,
Менялся матросский штаб,
Любовью считалась выпуклость
К подолам портовых баб.
«Пит-стопы» кончая спальнями
И высадкой старых крыс,
Опять отправлялись в «дальние»
Под залпы солёных брызг.
Пьянели в борьбе со штилями,
Орали назло тиши.
И штормы превосходили мы -
И в том был особый шик.
Без родины и без адреса
И с картой лишь в голове...
--
А нынче стоит без паруса
Прогнивший до дыр корвет.
Живут в капитанском кубрике
Праправнуки крыс морских,
Смакуя на ужин рубрики
Журналов моей тоски,
В которых итогом хроники
Моряцких весёлых лет:
«Не нужно иного кроме как,
Стоять на родной земле».