Не бешеные псы, не очумевшее стадо,
Не выставка уродов, не советский парад!
Всё это – как-то разом. И зовётся эстрадой.
Любимая, ты рада? Я? Естественно рад!
Сегодня мы с фортуной переменчивой – квиты.
Сегодня нам достался этот жёлтый билет.
Пора, мой друг, пора! Труба зовёт под софиты
Страдать от папарацци и бульварных газет.
Не будем же терять таких летучих мгновений
И пусть, кто нас услышит, восклицает: «Кошмар»!
Законченный ублюдок, он, по-своему гений,
А гений, как известно, недешёвый товар.
Достаточно метаний и проклятых вопросов.
Достаточно стенаний и пророческих снов.
И нам, увы, страдающим словесным поносом,
И вам, увы, страдающим запором умов.
От божьих откровений – ни прохладно, ни жарко
Ни в дальней перспективе, ни на первых порах,
Когда дешёвый стёб лениво кроет Петрарку,
Когда две грязных ноты – актуальней, чем Бах!
И вовсе не зазорно поплясать на погосте,
Когда в башке – окрошка, а в штанах – динамит.
Давай и мы, с тобой поищем жемчуг в компосте,
(Пускай, мне Бродский этот плагиат извинит).
У нового столетья, та же, насквозь гнилая,
Манера, о достоинствах судить по ногам.
И тухлая отрыжка бедным «Ласковым маем»,
Где хочется во-кал произнести по слогам.