Переправа глаза припорошит туманом,
в заповедном лесу перекрашены клоны.
Я жила... не была? в этом мире столь странном...
буду ждать день вчерашний – на завтрашнем склоне.
Тюбик краски простывшей, слегка бирюзовой,
всё пылится в кармане, заштопанном вербой.
Уплывает мой берег избушкой сосновой,
парус – соком берёзовым... трапезой терпкой
завершаются все путешествия века...
просто лягу душой в ароматные травы.
Отпускает уставшая тень человека
в сад берёзовых листьев, где спят переправы...