***

Вороне как-то бог послал кусочек сыру
(сулгуни, камамбер батон и колбасу)...
Ты, выйдя из метро, прислушалась к эфиру,
Поправила очки... глядь, - осень на носу....

Её кроме тебя ещё никто не чует -
Давящая жара палит Охотный ряд…
Меж мокрых простыней, вертясь, народ ночует,
И, сжав Москву в тиски, торфяники горят.

Жизнь женщин никогда не движима собою,
У них на всё есть план, расчёты, смета, срок…
Хотя давно должны на стенах быть обои,
А в доме всё ещё не крашен потолок…

Итак, вороне бог… что делать с этим сыром?
Салат или фондю? Вареники? Пирог?
И колдовская смесь Бетховена с кефиром
Заправлена мукой… наверно бог помог…

Мужик бы этот сыр давно смешал с портвейном,
Добавил бы коньяк и сигаретный дым,
Газетную статью… заправил бы Энштейном…
Попробовал бы съесть… и умер молодым.

Творенье пирога предполагает точность
Оно почти сродни творению стиха –
В них всё должно иметь богатый вкус и сочность
И совершенство в них должно благоухать…

Зачем вороне бог послал кусочек сыра,
Потом послал концерт и ужин на двоих –
Не важно… важно то, что у такого мира
Возможно взять хотя б один счастливый миг…