Кровоточит картина,
Да только в раме руина.
Нерукотворное диво –
Как жизнь да нас же убила.
Над рамой мухи летают,
Их странный яд привлекает.
В картине видится диво –
Как в небе рядом могилы
Сверкают из-под золоты,
Под рамкой вышивки, злота.
Увидели все картину,
Сие невиданно диво –
Ведь не икона, не свято,
Все в полумраке, но ясно,
Что неспроста над ней тучи
Сгустились, словно ждут случай
Повергнуть молний ряд в землю
И окропить нашу веру
На чудо из-за зеркалья,
На нашу веру в путь дальний,
Мы путешествуем в смерть,
Не видим, кто, как, где есть.
Но усмехнулась картина:
На ней увидели мыло,
Лежит на старой брущовке,
А спереди лежат лодки,
Они давно уж истлели
И держатся лишь на вере.
Но их путь смоет вдруг ливень,
Омоет их ветер сильный,
Занос укроет от взгляда,
От скоротечного града.
Они лежать будут вечно,
Наверно. Так безупречно
Была рукой неизвестной,
Небрежной и столь беспечной
Черта на всю ту картину,
По тем домам, тому мылу
Проведена. Она скрыла
Черты ужасного, страшного смысла –
И не узнаем мы вряд ли,
Что там навеки он спрятал,
Безвестный нам всем художник,
Что затерял между строчек,
Что потерялось с годами,
И что позналось не нами.
Но кровоточит картина,
И все мы смотрим на диво,
На страшные её муки,
Под гул ужаснейших звуков.
Картина – гордость пред нами,
Наш путь – мы скоро в нем канем.