* * *
Иду неспешно меж стволов в просветы,
И надо мною в кронах песнь слышна.
Как будто знает он,что для поэта,
Нужна его живая тишина.
Ему на многих надо быть в обиде.
Живёт в нём всепрощенная душа.
И каждый раз он мне за полем виден,
Как бесконечный штрих карандаша.
Над землями красою всей повис он.
Естественности яркой не лишён.
И маслом,всеми красками расписан,
Но никогда не будет завершён.
Он видит,как в лугах идут покосы,-
Росы на зорьке вспыхнет искромёт.
Как небеса,задёрнув купоросом,
Ночная тишь за горизонт ведёт.
Побудь ты в нём июльской,тёплой ночью,
Когда меж крон всё небо в звёздах сплошь...
А по утру послушай,как стрекочет,
Сорочий хор - на ярмарку похож.
А ветерок над кронами колышет.
И тянет ветви к чистоте небес.
И я живой свидетель ясно слышу,
Про что слогает песни русский лес.