Был вечер ветрен и сквозист,
когда, на гибель обречённый,
к моим ногам припал вдруг лист
сухой, скукоженный и чёрный.
А солнце пряталось во мгле,
и затихало поселенье,
и прижимался лист к земле,
ища покоя и забвенья.
Но только ветер-вертопрах
подбросил бедный лист удало,
и от него остался прах,
листа, как будто не бывало.
И в сердце поселился страх:
а я - что есть на белом свете?
Вот так и мой когда-то прах
одним броском развеет ветер...