Наша жизнь, как книга,
Странички из стекла:
Видятся в ней мигом
Великие дела.
И страничек много,
Разный у них цвет:
Вот пути, пороги,
Сколько же нам лет?
Сосчитают после,
А пока живем:
Дни рисуют поле,
А дела подъем.
Вот сейчас страничка
Золотом пошла,
В ней закладкой ленточка
Красная легла.
Каждый пишет Книгу
Эту от руки:
Не позволь же мигу
В небытие уйти.
Я сейчас счастливый:
Золотистый цвет
Обладает силой,
Сколько же нам лет?
Друг, храни странички,
Хрупкие они:
Их святой водичкой
В сердце береги.
30.10.1991 г. 23:30