Вся моя жизнь – это планомерное созерцание игры собственных «Я»
в тени живого образа надежды под тонкую музыку ветров вешних
у бесконечно голой пропасти греха.
Это три четверти стиха и одна четверть прозы неумелой, серой
и в какой-то степени непригодной для главного дела.
Это оскал боли тела из-за удара кинжалом воли,
который так когда-то манил…
прыткими солнечными зайчиками, похожими на майских птиц.
Это череда собственносочинённых небылиц в плаценте пуховика-идеала.
Это то, что я никогда не знала, это то, что я ещё не нашла.
Но надрывно дыша…
сквозь отверстие в парандже из мешковин диким воздухом предчувствий,
внюхиваясь, вслушиваясь, вглядываясь в невозможную синь запредельного,
наощупь пытаюсь прочитать узорную вышивку мерцающих строк ненаписанной книги.
И прочитаю! …
И пойму!
И познаю законы преломлений земного рая
в Теории Встречных Душ.
Ведь вся моя жизнь на грани
бесконечно голой пропасти греха,
где три четверти стиха созерцают заядлую игру собственных "Я"
в тени живого образа...
надежды...