Рецепт
http://stihi.ru/2010/07/10/2236
Нам старый доктор выписал рецепт.
Состав лекарства был необычаен:
В ладонь собрать звезды вечерний свет
И добавлять по капле в чашки с чаем.
Глотками пить на кухне перед сном,
Беседовать неспешно и изящно,
Дышать грозой, ворвавшейся в окно,
И жить не прошлым – только настоящим.
Вбирая жизнь по капле натощак,
Мгновенья растворяя понемногу,
Учиться на банальнейших вещах –
Они у нас в избытке, слава богу.
И через месяц или даже год,
А может, все должно случиться позже:
В четверг под вечер старый друг придет,
И за окном закаплет мелкий дождик.
Мы с ним заплачем, тихо и светло,
На стол постелем вышитую скатерть,
И гостя будем потчевать теплом,
И вспоминать ненужное некстати.
Но время, заворочавшись в углу,
Где ходики уже не ходят с мая,
Добавит к неизвестному числу
Рецепт врача, фырча, ворча, вздыхая.
=============================
Сон
http://stihi.ru/2010/03/01/5773
Ну пoчeму, скaжи мнe, пoчeму
Мнe снится гoрoд, дaльний и трeвoжный?
Oн пoд рeбрo вoнзaeт нeвoзмoжнoсть
И oтнимaeт пыльную суму…
Синoд, Исaкий – в дымкe зaбытья, –
Oкрaинa утрaчeннoгo рaя,
Зoвeт к сeбe святoй Eрушaлaим,
В кoтoрoм нe случится смeрть мoя,
В кoтoрoм нe смeшaeтся с зeмлeй
Мoe дыхaньe… Пoчeму, скaжи мнe,
Живeт вo мнe тьмa Иeрусaлимa
И миллиoн нeузнaнных гoлгoф.
Я чувствую: там нет моих корней,
Вплоть до пoслeднeй самой хрoмoсoмы,
Тaк пoчeму нe oтпускaeт сoн мoй,
Тoску пoсeяв пo инoй стране?
Зaчeм вo мнe звучит чужoй мoтив–
Нeпoзнaнный, нo пoнятый дo бoли,
A бaбoчкa глядит глaзaми мoли,
Мoe крылo пoкрeпчe oбхвaтив.
Крaсивых нoт гoрячий вoдoпaд
Мнe жжeт лицo, и звуки сушaт кoжу.
Нo изнутри нeвeдoмoe глoжeт,
Пoдскaзки пoсылaя нeвпoпaд,
Сквoзь ситo сoн бeзжaлoстнo тeчeт,
Eму нe виднo ни кoнцa, ни крaя…
Мoя душa плывeт в Eрушaлaим,
A тeлo больше нe бeрeм в рaсчeт…
=============================
Канны 2010
http://stihi.ru/2010/05/21/8524
Мне видятся небо, и берег, и чайки в тумане,
Мохнатые пальмы на фоне воды бирюзовой.
Но кто-то другой улетел в нереальные Канны
И смотрит кино, и смакует вино с Михалковым.
А нежный песок перемешан с французским прибоем,
И ветер шуршит (по ракушкам - босыми ногами).
А кто-то другой, убежав от московского зноя,
Сидит в «Рetite maison» (это – в Ницце, а вовсе не в Каннах).
Томятся улитки, и сыр ароматом волнует,
И льется мерло урожая лохматого года…
И кто-то другой, на салфетке узоры рисуя,
Мне снова звонит, чтоб опять рассказать о погодах.
А в Каннах погоды не лучше, чем в наших пенатах,
Подумаешь, пальмы… У нас – одуванчиков пена.
И кто-то другой непременно вернется обратно,
И скажет: «Привет!» И обнимет меня. Непременно.
=============================
Идет бычок...
http://stihi.ru/2010/03/13/243
...И он идет. Уже тому полвека и даже больше. А доска все та же. Светлеет ночь. И фонари с аптекой совсем не символ, а простая лажа. А он вздыхает. Так же и о том же. Мол, «упаду…» и далее по тексту… Сойти с доски он мог бы. Но не должен. Сойти с ума тут более уместно.
И потому все время – по наклонной – идет, качаясь. И проходит мимо слона, что головой кивает сонно слонихе, так безудержно любимой. И снова на скамейке зайка плачет о том, что месяц выдался дождливым, и Таня в Стиксе ловит сетью мячик, довольно томно и неторопливо, с изяществом стареющей кокетки, с кокетством дамы в обществе гусаров…
А мир, мелком расчерченный на клетки, летит куда-то ярко-синим шаром. И плачет безутешная хозяйка о позабытой плюшевой игрушке, а слесарь заворачивает гайки, а пекарь посыпает пудрой плюшки…Профессор распекает диссертантов, и тщетно врач мечтает исцелиться, а за стеной печальное бельканто в себе лелеет старая певица. Философ Бочкин ищет человека, но фонари на улицах погасли. Идет бычок. Уже тому полвека. Бычок вздыхает. Видимо, напрасно.
=============================
Ракушка
http://stihi.ru/2010/10/31/6676
Песок остыл, и водоросли высохли.
Волна смывает летние истории.
Вчерашний день отправился на выселки.
А знаешь, все же это было здорово:
На гребни волн запрыгивать под парусом,
На дельтаплане жизнь кружить потоками…
Прибой шумит, какофонично-жалостный,
И топит лето… Странное, жестокое,
Без устали сжигавшее последние
Надежды, что вот-вот – и все исправится!
Летают чайки над водою, сплетницы,
Им все равно: за упокой, за здравицу,
За лето и за осень – крики вечные.
И так – без толку, без причин, и прочее…
Свернуться бы спиральными колечками
Да стать моллюском. И ракушкой прочною
Укрыть себя от холода грядущего.
Забыться, превратиться в студенистое…
И память потерять, и даже душу бы
Отдать на сохранение нечистому.
И зимовать, глубинами качаемой,
И видеть сны, чудесные и странные,
И ждать тебя, так ждать тебя – отчаянно! –
В зеленой безнадежности рапановой…
Надеяться, что летом все изменится,
Что важное всенепременно вспомнится!
Душа моя – ракушечная пленница
Пылится год в твоей холодной комнате.
=============================