Мне от тебя бывает больно.
Зачем и для чего, скажи,
Меня кропить своей же кровью,
В правдивой утопаться лжи?
Зачем собою истязаться?
И поселить в своей душе
Раздумий бреда штук так двадцать?
Томиться в горьком шалаше?
Шалаш тот выстроен особо,
И вместо веток в нём— грехи,
Придумал ты себе что злобой,
И злишься на себя лишь ты.
И расскажи, какого чёрта
Сидеть как дурень на ступе?
И покрываться плёнкой твёрдой?
И прозябать как в жалком сне?
Тебя, увы, не понимаю,
Шалаш разрушить не могу…
Быть может, я чего не знаю,
А ты всё бредишь наяву?
И кем ты мнишь меня, поведай,
Себя считая подлецом?
Углы сарайчика разведай
И посмотри что за крыльцом.
И не кричи так, упираясь,
Что в шалаше уже дыра.
Достаточно сидел, намаясь,
И вот уж уходить пора.
Зачем не жить под солнцем вольно,
Не таять в дареном тепле?
Мне от тебя бывает больно,
Лишь только больно что тебе.