Когда не нужны слова, когда твои затихают шаги,
Мне кажется - да, живу, но что-то болит внутри.
Не пить, не звонить, не ждать, не помнить все то, что "без",
Зубами не разрывать изнанку твоих небес.
Лакать из бокалов сны, рыдать в микрофон, сипя,
Все песни не о любви, все строки не про тебя.
Валяться в чужом дерьме, носить на плечах цыган,
Рыдая, писать стихи, молясь на пустой экран.
Вымаливать каждый вдох, сшивая три строчки губ, -
Один на двоих кислород, одно лишь сплетенье рук.
Взывая к чужим богам, идти к нему, не любя.
Лишь бы ты никогда не узнал, что читаешь сейчас про себя,
Что болью становится день, что ночь чернее чернил,
Что он стать тобою не смог, что тебя он не заменил...
И как я в антресолях скулю, жальче самой паршивой блохи...
Даже если сейчас не умру, то во мне умирают стихи...