Я б хотела быть кистью в твоей вдохновенной руке,
чтобы в сердце влюблённом она несмываемой краской
рисовала сюжеты из снов наших, встречи и сказки,
рисовала б из чувственной нежности свежий букет,
ночь короткую страстную, томный пьянящий рассвет,
жизнь по принципу: в нежности - всё до конца, без остатка;
рисовала бы губы твои и движенья украдкой,
поцелуй, что не смоется в памяти скоростью лет.
Грустно-чёрен мой холст, только ночи - чернее холста.
Закрываю глаза... Силуэт твой изяществом линий
повторяю вслепую и чувствую страсти приливы
и, дрожа, замираю со словом "люблю" на устах.
Что мне делать: рвать холст отрекаясь, иль вновь рисовать,
из бессмертных шедевров пытаясь создать галерею?
Я картины о чувствах своих показать не посмею...
Я боюсь за тебя, за себя. Я боюсь рисковать.