* * *
Опять сентябрь. И я больна любовью.
Не той, что поднимает и качает,
А той, что давит, и теснит, и гложет.
Ни на секунду гнёт не ослабляет.
И сны, и мысли под её гипнозом.
Она прекрасна, и она – несносна…
Сентябрь холодный с бледно-синим солнцем.
Я у окна – одна и неподвижна.
Я неподвижна. Я боюсь любви.
Ну, а любовь, возникнув, существует,
И, существуя, напрочь изменяет
Порядок жизни, нрав и даже вкусы.
Мнит вечной быть она. Да только вряд ли.
Густые кроны тоже неподвижны.
Но иногда, сорвавшись с ветки, вниз
Неторопливо движется листок.
Вокруг стволов уже покров листвЯный.
Я неподвижно – ибо что тут делать! –
Терплю огонь безумных побуждений,
Разумно полагая, что любовь,
Хоть и могущественна, прелестей полна,
Но в перспективе – и горька и тщетна.
А то и вовсе – как с цепи сорвётся,
Подхватит вихрем, скрутит, измотает
И оземь бросит. Если ж не поддамся,
То не продлится дольше листопада.
А там… А там – безлиственный октябрь.
И там я стану ветреной, свободной,
Невозмутимой стану и простой.
Как прежде. Как привыкла. В ожиданьи
Весны – святой и вечной.