Москва. Общага. Перегар.
И век двадцатый на исходе.
И мы – на разных берегах.
И ничего не происходит.
И всё уже произошло.
Пробита лодка, парус порван,
теченьем унесло весло,
и всё проглатывает прорва.
Больница. Боль. Панкреатит.
Морфин течёт по сну и яви –
и ты уже в конце пути,
ты на краю последней ямы.
И не дотянешься рукой,
и не окликнешь по-простецки.
И ты в пространство за рекой
уходишь, как уходит детство.
"Москва. Общага. Перегар," –
ты подписал одну из книжек.
Жаравин. Жар. Вина. Пожар.
И душу вдруг огонь пронижет!