в Пулково гулко-суетно.
новый год
больше не жжёт фейерверков, он сер и зол –
мы лишь букашки вредные для него,
баловать праздником надолго не резон.
снег нескончаем…
снег сторожит следы…
снег отрезает от тех, кто живёт вне нас…
знак расставания первой в году среды –
это билет на вечерний полёт Air France.
я улетаю, девочка…
самолёт
ждёт на отбеленной полночью полосе…
эй!
не грусти.
улыбнись же, малыш…
аллё!
время становится зыбким, чужим совсем…
там, у помеченной словом «прощай!» черты
наш поцелуй разорвёт ледяная боль,
нить обрезая, которой я сшит с тобой
ровно за четверть шага до пустоты...