За тысячи лет
не вымолить прощенья им,
кто «судьбы вершил»,
кого презирал он.
Вы!
Слышите
грозы
прощальный гимн?
Вы, скрывшие радость под маской-забралом.
О,
мести чёрной
чёрные рабы!
Вам страшен был поэт,
рождённый для борьбы,
и выбрана орудием судьбы
дуэль – забава светских франтов.
Тверда рука убийц –
мартыновых и дебарантов.
Из лучших лучший
погиб поэт.
«Сходись!»
Плевок свинца…
Сражён.
Я
без ропота б умер
в семнадцать лет,
если знал,
что буду жив,
как он.