Вот и пришла зима. Тяжко обрадовавшись дождю, помЕло падает с ветки
к собственным корням и его зеленоватый бок,
потемнев, смягчается. Сине-серый сумрак доходит до нижней отметки
вечера, и, наливая в стакан «Captain Morgan Private Stock»,
добрый ром, понимаешь, что немолодому иудею уже не выучится на корсара,
тонкий серп в небе начинает двухнедельный отсчёт
до нового года деревьев. И оставленная у стены под торшером гитара
гулко разговаривает с твоими шагами, и течёт
зима в ночь.