Когда веселый Магомет,
да будет жив он на сто лет,
к горе идти никак не хочет,
гора вулканами грохочет,
и лавой сыплет мир окрест,
наш Магомет уходит с мест,
кляня судьбу, своих верблюдов,
и жён, роняющих посуду,
бежит подальше от горы,
где нет такой большой беды.
поэту ж, море по колено,
верблюдов нет, перо, полено,
на нем он лиру, сидя ждёт,
"в дурмане грёз, в тумане слёз", (Виктор Корнилов)
гора дымит, поэт не видит,
блажен он, кто ж его обидит,
и бог его хранит от бед,
но, правда, жён нет, и обед,
кусок лепешки, чая кружка,
а что поэту ещё нужно?
художник тот, кто гол и нищ,
кто для господ на жопе прыщ,
его купить нельзя, продать,
конечно ж можно, как не знать,
но волен и в неволе он,
его не льстит и злата звон,
и женщины на миг пленяют,
забыв одну, он их меняет,
он лире верен, ей одной,
пускай в дурмане под горой.