«По улице моей, который год,
Звучат шаги - мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
Той темноте за окнами угоден».
***
Она боялась с детства темноты.
Та темнота, засасывая, глушит
шаги друзей. За ними следом ты
ушла в обитель, где гнездятся души
святых изгоев
и чудных кумиров.
Прости нас, Белла –
упокойся с миром.
А мир - жесток, бездушен и кровав,
сгорает быстро в нём, кто светит ярко.
И, сердце на кусочки разорвав,
вручила драгоценные подарки:
по искорке души,
по струнке нервов,
по капельке любви,
надежды, веры.
Ручей событий, водопад страстей -
всё было жизни повседневной частью.
Стелила белоснежную постель
для красоты, для радости, для счастья -
из слов плела
ажурные сюжеты.
Как хорошо,
как больно
быть поэтом.
Вступивши в ранг божественных послов,
скрижалей каменистые основы
сиренным тембром благодатных слов
провозглашала бережно. И снова
звучат, волшебной флейтой
слух лаская,
твои стихи -
звучат, не отпускают.
Задам вопрос и обожду ответ:
«Как понимать, что творчество нетленно?» -
«Звезда погасла, но остался свет -
свет, отражённый в зеркале Вселенной».
***