Жизнь вокруг — не жизнь, а пересортица,
Я ж иду, ни дать, ни взять, — курортница,
В радужных полосках сарафан,
Пояс гибко обнимает стан,
Ярок заколдованный браслет —
Главный камень, синий самоцвет,
Небом на успех заговорен,
И пока что не подводит он.
Не тяжки у камушка труды:
Мой успех — подальше б от беды,
Многого у неба не прошу,
Оттого курортницей хожу.
Сарафанчик приоткрыл плечо —
Солнышко целует горячо,
Стелится под ноги тротуар,
Даже будни для меня, как дар.
Как бы ни был след обид глубок,
Их излечит простенький цветок.
Потускнел от бедности мой дом,
Но закат всё тот же за окном.
Тьма забот и некогда вздохнуть?
Всё ж на жизнь не жалуюсь ничуть.
В отпуске сто лет я не была,
Не пускают важные дела?
Отдохну когда-нибудь потом
Где-нибудь на пляже золотом.
А пока смеюсь над дурачьем,
Когда слышу вздохи за плечом:
«Вот загар! Наверное, из Ниццы...»
Будто солнце — только в загранице!
Может, там соблазнов и не счесть,
Хуже-лучше, а привольней здесь...
Кто-то вновь растерянно сторонится:
«Ах, какая яркая курортница!»
Ладно, я признаюсь вам уже:
Все курорты — у меня в душе!
30 июля 2003