этот дождь - как душ. так лаконичен, краток
в каждой капле теней стихов моих - как в каждом изгибе плеч твоих и локтей.
и я почти знаю, за что меня наказали писать так -
бесшумным одним поворотом в замке моих, почти скрипичных, ключей.
я знаю, за что мои мысли наполнены ватой -
а стали почти что мной, корнями врастая в осень. и почти параллельно ей.
я решила неравенство. то есть списала. ( то есть, его за меня решили - математики я боюсь.
хотя в этом мире есть вещи, страшнее любых математик.
и бог есть; а я просто двоечница его теорий и практик).
я знаю, за что не верю.
за что молюсь.
а стихи - это когда ты дрожишь от слов настолько, что просыпаешься ночью
и нервной рукой в темноте, на ощупь, мучаешь выключатели.
стихи - это сущности (и на самом деле,они сами себе поэты, критики и издатели).
это просто льющиеся слова.
даже те, которых
и говорить не хочется.