Стою в чернильнице старинной
Я много, много, много лет
В музее под стеклом в гостиной
И всем поэтам шлю привет.
Я помню трепет длинных пальцев,
Порхала в них за словом вслед
Безумным, ветреным скитальцем,
Даря стихам и жизнь, и свет.
Ломалось часто я в экстазе,
Меня сгрызал подчас поэт,
Когда не мог найти он сразу
Иль свежесть в рифме, иль куплет.
Крыла гусиного перо я,
Мной писан не один сонет…
Конечно, тайну не открою,
Что у меня таланта нет.
В музейной тишине веками,
Средь экспонатов, суждено
Стоять бессмысленно… Стихами
Уже владеть мне не дано.