Февральский снег
комком
в моей руке.
Ладонь пронзает холод.
Ну и пусть.
Не брошу в грязь
я
смятое созвездье.
Растает, –
будет
каплею в реке
весной когда-нибудь.
И я креплюсь,
боясь, как страшного известья,
пришедшей мысли,
что
со снегом вместе
гораздо большее
я потерять могу…