11.05.2007год.
Он стихи писал,
Она их не читала.
Он ночей не спал,
Она их лишь сжигала.
Душу в клочья рвал –
Она – не понимала.
Всё ей отдавал –
Она – не принимала.
Беден был поэт.
Жил в мрачной каморке.
Ел он на обед
Лишь хлебца две корки.
А она слыла
В кабаке певичкой.
Голоском была,
Как у певчей птички.
Ей лишь двадцать лет.
Ему – девятнадцать.
В спальне её свет
Редко загорался.
Раз он строки нес.
Для своей любимой.
Но огромный пес
Не пропустил мимо.
«Вздумал к ней ходить!
Клоп с сапожной полки!
Брысь пошел! Уйди!
Топчешься без толку!
В лужу он упал.
Толпа захохотала.
Он прекрасно знал,
Она смех не держала.
Все зашли в кабак.
Он лежать остался.
«Может это знак?»
Голос показался.
«Слышал, ты поэт.
Лишь любовью дышишь.
Лишь себе во вред.
Ты стихи здесь пишешь.»
«что же мне тогда:
не писать их, что ли?»
«Брось ты. Ерунда.
Ты пиши о воле!
О родных просторах,
О себе, о людях.
Может, очень скоро
Знаменитым будешь.
Адрес тебе дам я,
Там живет редактор.
Ты, как видишь, сам я
Не пашу, как трактор.
Я, ведь поэт тоже.
Рифма моя скучна,
Стих мой плохо сложен
Их пишу бездушно.
У тебя талант есть.
Воля к написанью,
Стих летит твой, как песнь.
Радость, и страданье.
Ну бывай! Счастливо!
За перо сядь срочно!
Свидимся ли снова,
Я не знаю точно.»
Он поднял лист с пола.
Посмотрел на строчки.
«вам судьбу нашел я.
Не безвестно точно.»
Он понес домой их,
Мокрый и в грязи весь.
Вспомнил не один стих,
Спел он не одну песнь.
Утром сложил в папку,
Всё, что вспомнил ночью.
И, напялив шапку,
Вывалился прочь он.
Подошел к крыльцу он,
Постучал три раза,
Но ему никто там,
Не открыл, зараза.
Закурив, поплелся
Он домой без спешки.
«Вот дурак! Повелся
на его насмешки!»
«Погоди! Куда ты!»
Вдруг услышал в спину.
«Не пойду ж в халате!
Я же тут простыну!»
«Так ты свой дал адрес?
Если точно помню…»
«Извини, я Арес.
Заходи посмотрим.»
Книга вышла в скоре.
Небольшой тираж был,
«О любви и горе»
Он её окрестил.
Наш поэт был счастлив.
Столько денег сразу!
Гонорар лишь тратив,
Он не верил глазу.
Год прошел неспешно,
Стал поэтом важным.
И в бардельчик местный,
Заглянул однажды.
Посидели с другом,
Поболтали вместе.
Предложил ему он
Взять здесь по «невесте»
Вдруг, одна девчонка.
Взор свой опустила.
Нос, как у лисенка…
Черты сердцу милы…
«НЕТ!!!
Быть того не может!
Я глазам не верю!
Как могла ты! Боже!
В дом открыть те двери!»
«Так всё вышло глупо…»
Лишь в ответ сказала.
«Развалилась труппа,
И я нищей стала.
Я не жгла стихов тех.
В книгу собирала.
Вызвать всех, боясь смех,
Их тайком читала. »
«Что ж, вот как всё глупо.»
Тихо вмиг вдруг стало.
«Развалилась труппа,
И я нищей стала.»
Больше строк не пишет
О любви с тех пор он.
Его сборник дышит
Лишь природы полон.