Грусть не нужна тебе, какого проку
Страдать, не чувствуя любви.
Твою ль Атланты держат притолоку,
Весна! Хоть это ты пойми.
И распускаются за почкой почка,
И рыльца у цветков в пушку,
Лишь в этот раз, подаренная ночка,
Равна тому, мой друг, грешку.
Вот сок берёзовый, а вот и рана,
Стрела Амура в сердце бьёт,
Поганец маленький стреляет странно,
Болит душа, а всё ж поёт.
